221 muertos en la guerra contra las drogas: Lo que el recuento de víctimas exige de los cristianos
Doscientas veintiún personas han muerto. Sesenta y siete ataques a embarcaciones. Y según el propio testimonio de la DEA, el flujo de cocaína no ha disminuido.
Esto no son abstracciones. Son cuerpos rescatados del agua. Son almas —por muy enredadas en la oscuridad que estuvieran— hechas a imagen de Dios. Y si la Iglesia guarda silencio, si simplemente asiente al lenguaje de la victoria mientras los funcionarios admiten en voz baja que las cadenas de suministro permanecen intactas, entonces habremos cambiado nuestra voz profética por comodidad política.
Este no es un argumento partidista. Es un argumento teológico.
La crisis de las drogas es una emergencia espiritual, no solo un problema de políticas públicas
El narcotráfico no persiste por falta de voluntad política. Persiste porque seres humanos —en números extraordinarios— se encuentran en un profundo dolor espiritual y psicológico. La adicción no es simplemente una categoría criminal. Es el retrato de la esclavitud. De almas que buscan alivio al sufrimiento, que se aferran a una paz falsificada y encuentran, en cambio, una cadena alrededor del cuello.
El apóstol Pablo escribió a los gálatas y nombró la pharmakeia —la hechicería, la manipulación química de la mente— como una obra de la carne. El mundo antiguo comprendía lo que nosotros solemos olvidar: que la dependencia química tiene una arquitectura espiritual. No solo daña el cuerpo. Fractura la voluntad, opaca la conciencia y destruye la capacidad de una persona para buscar a Dios con claridad.
"El ladrón no viene sino para robar y matar y destruir; yo he venido para que tengan vida, y para que la tengan en abundancia." — Juan 10:10
El narcotráfico es, en su esencia, una operación de robo. Roba futuros. Mata en silencio, y luego a gritos. Destruye familias a lo largo de generaciones. Combatirlo es justo. Pero cómo lo combatimos —y a quiénes estamos dispuestos a considerar prescindibles en esa lucha— revela si nuestra meta es la justicia o simplemente la apariencia de acción.
La fuerza extrajudicial y la visión cristiana de la dignidad humana
Los informes sobre ejecuciones extrajudiciales en lo que los funcionarios llaman una "campaña de ataques a embarcaciones" exigen una reflexión moral serena. Cuando los gobiernos emplean la fuerza letal fuera de los límites del debido proceso —cuando las personas son asesinadas sin juicio, sin pruebas presentadas, sin posibilidad de establecer su inocencia— los cristianos no podemos simplemente ceder al instinto nacionalista y apartar la mirada.
Esto no es pensamiento blando. Es el filo más duro de la doctrina del imago Dei.
Cada persona que murió en esas aguas —traficante, tripulante coaccionado, trabajador engañado, o alguien que simplemente estaba en el lugar equivocado— portaba la imagen de Dios. Esa imagen no se borra por la implicación en actividades criminales. No queda suspendida por la política antidrogas de una nación. El suelo al pie de la cruz es llano para todos. La persona que se ahoga en el dinero del narcotráfico y la persona que se ahoga en su propia adicción son amadas por igual por el Dios que las creó, ambas en desesperada necesidad de redención, y ambas merecedoras de un sistema de justicia que distinga la culpa de la inocencia antes de apretar el gatillo.
La Iglesia primitiva no avaló las ejecuciones sumarias de Roma simplemente porque Roma afirmara que sus enemigos eran peligrosos. Los mártires comprendieron que el Estado es capaz de un error moral profundo, especialmente cuando la eficiencia reemplaza a la ética como principio rector del poder.
Cuando la "victoria" es una mentira —y por qué eso importa
Este es el dato difícil que no puede suavizarse: la propia DEA ha socavado aparentemente las afirmaciones de éxito. La cocaína no ha disminuido. El suministro continúa. Lo que significa que las personas que murieron en esos ataques no murieron por una reducción mensurable del daño. Murieron en un ejercicio de fuerza que logró menos de lo prometido.
Esto debería afligirnos. No porque el narcotráfico deba tolerarse —no debe— sino porque el costo se pagó en vidas humanas y el resultado fue, en gran medida, una imagen política.
La tradición cristiana tiene una palabra para esto. Se llama injusticia.
Proverbios 21:15 nos dice que "cuando se hace justicia, el justo se alegra". Pero la justicia mal aplicada —la justicia que mata personas para generar titulares mientras el problema continúa sin freno— no es justicia en absoluto. Es teatro representado en un escenario hecho de ataúdes.
El verdadero llamado de la Iglesia ante la crisis de la adicción
Mientras los gobiernos debaten posturas militares, la Iglesia tiene una misión diferente. Y no es una misión menor.
En todo este país y en todo el mundo, comunidades enteras están siendo vaciadas por la adicción. Familias que ven a sus hijos desaparecer en la dependencia. Padres que entierran a hijos e hijas que comenzaron con una receta médica y terminaron con una aguja. El peso de la crisis de las drogas recae con más fuerza sobre los pobres, sobre los olvidados, sobre aquellos cuyo dolor no tenía adónde ir.
Son precisamente estas personas hacia quienes Jesús se dirigía.
En Lucas 4, Cristo se puso de pie en la sinagoga y declaró que había venido a proclamar libertad a los cautivos. Ese mandato no era decoración metafórica. Era una declaración de misión. La Iglesia que ignora la adicción —o peor aún, que solo la aborda con condena y sin compasión— ha fallado completamente en su llamado.
La respuesta cristiana a la crisis de las drogas debe sostener dos verdades al mismo tiempo. Primera: el narcotráfico es un mal. Preda sobre los vulnerables, financia la violencia y destruye comunidades con despiadada eficiencia. Las redes de tráfico merecen ser desmanteladas, y quienes las dirigen merecen rendir cuentas ante la ley. Segunda: las personas consumidas por la adicción, e incluso muchas atrapadas en el tráfico por desesperación y coerción, no son el enemigo. Son el campo misionero.
La santidad de la vida no puede ser selectiva
La convicción pro-vida —si está genuinamente enraizada en las Escrituras y no simplemente en la conveniencia política— no puede aplicarse de manera selectiva. No puede defender con vigor a los no nacidos y guardar silencio cuando se sacan cuerpos de aguas internacionales en operaciones extrajudiciales. No puede llorar las muertes por sobredosis y al mismo tiempo celebrar un recuento de bajas que no reduce el suministro de drogas.
La coherencia no es debilidad. Es la marca de una teología que realmente cree lo que proclama.
La santidad de la vida significa que lloramos a cada uno de esos 221 muertos. Que hacemos preguntas difíciles sobre los marcos legales y morales que rigen el uso de la fuerza letal. Que nos negamos a aceptar el recuento de bajas como métrica de éxito cuando el éxito mismo no ha sido demostrado. Y que exigimos a nuestros gobiernos —independientemente de quién los lidere— que sostengan el principio de que los seres humanos no son daño colateral aceptable en una guerra librada principalmente por imagen.
"Abre tu boca por el mudo, en el juicio de todos los desvalidos. Abre tu boca, juzga con justicia, y aboga por la causa del pobre y del menesteroso." — Proverbios 31:8–9
Cómo luce el compromiso fiel en este momento
Este no es un llamado al pacifismo ni a la ingenuidad sobre la brutalidad de los cárteles y las redes de tráfico. Es un llamado a la honestidad intelectual, a la coherencia moral y a la compasión activa.
Significa iglesias que invierten en ministerios de recuperación de adicciones —ministerios reales, con consejeros, comunidad y responsabilidad a largo plazo. Significa cristianos que exigen transparencia a sus gobiernos sobre el uso de la fuerza letal y que se niegan a aceptar "confíen en nosotros, eran malas personas" como rendición de cuentas suficiente por 221 muertes. Significa apoyar a las organizaciones que trabajan para rescatar a las víctimas de trata y rehabilitar a quienes luchan contra la adicción, no solo castigarlos.
Y significa oración —genuina, sostenida y específica— por quienes están atrapados en la maquinaria del narcotráfico desde todos sus ángulos. Por los adictos. Por las víctimas de trata. Por los agentes del orden que realizan un trabajo difícil bajo una presión imposible. Por los funcionarios que toman decisiones de vida o muerte y que rendirán cuentas por ellas ante un trono mucho más alto que cualquier tribunal.
La cocaína no ha disminuido. Doscientas veintiún personas están muertas. La Iglesia todavía tiene trabajo por hacer —y no se logrará a través del silencio, de la indignación selectiva, ni de confundir un recuento de bajas con un avance real.
Servimos a un Dios que cuenta cada gorrión. Él también está contando a estos.