Karim Khan y la pregunta que todo cristiano debe hacerse sobre la justicia
Existe un tipo de herida que duele más que el escándalo ordinario. Es la herida que sobreviene cuando quienes han sido designados para proteger a los vulnerables son, ellos mismos, acusados de causarles daño. Las alegaciones de conducta sexual inapropiada que pesan ahora sobre Karim Khan, fiscal jefe de la Corte Penal Internacional, tocan exactamente ese nervio.
Una abogada ha hecho públicas sus acusaciones de conducta sexual inapropiada contra Khan. Él las niega. Los Países Bajos —nación anfitriona de la CPI— han señalado su apoyo a su destitución. La institución creada para juzgar las peores violaciones de derechos humanos del mundo se ve ahora enredada en una acusación de abuso surgida desde sus propias entrañas.
La historia aún se está escribiendo. Los hechos siguen siendo disputados. Pero las preguntas morales y espirituales que suscita no pueden esperar a que haya un veredicto.
El poder sin rendición de cuentas es siempre peligroso
Las Escrituras no idealizan el poder. Lo advierten, lo limitan y lo someten a una rendición de cuentas incesante. Los reyes de Israel no estaban por encima de la ley —estaban singularmente sujetos a ella—. Cuando David abusó de su autoridad para tomar a Betsabé y tramar la muerte de Urías, el profeta Natán no guardó silencio. Entró al palacio. Dijo la verdad. Y no prestó atención a las consecuencias para sí mismo.
Este es el patrón bíblico. El poder debe ser nombrado. El poder debe ser cuestionado. El poder que se envuelve en el prestigio institucional —incluso el prestigio de la justicia internacional— no está exento de escrutinio.
La CPI fue concebida sobre un principio noble: que nadie, ni siquiera los jefes de Estado, debe estar blindado ante la rendición de cuentas por crímenes contra la humanidad. La amarga ironía de estas alegaciones es que el hombre encargado de encarnar ese principio enfrenta ahora acusaciones que exigen exactamente el tipo de investigación que el Tribunal fue creado para aplicar en otros lugares.
"Ya se te ha declarado lo que es bueno, lo que de ti exige el Señor: practicar la justicia, amar la misericordia y humillarte ante tu Dios." — Miqueas 6:8
Justicia. Misericordia. Humildad. Tres cosas imposibles de sostener cuando el poder no rinde cuentas. Tres cosas que las instituciones, por muy prestigiosas que sean, tienden a erosionar con el tiempo cuando sus estructuras de control se debilitan o cuando quienes están en la cima comienzan a creer que su título les otorga inmunidad frente a las normas que exigen a los demás.
El valor que se necesita para hablar
Uno de los elementos más llamativos de esta historia es que una abogada —alguien plenamente consciente del riesgo legal, la exposición profesional y las represalias institucionales— decidió hacerlo público. Rompió el silencio. Puso su nombre a su testimonio.
Los cristianos deberíamos detenernos aquí. Vivimos en una cultura que con frecuencia desestima a quienes acusan, instrumentaliza el escepticismo y protege discretamente a los poderosos porque los poderosos son útiles. La propia Iglesia tiene una historia trágica y bien documentada de haber hecho exactamente eso. Deberíamos ser los primeros en comprender lo que le cuesta a alguien hablar, y los primeros en garantizar que hacerlo no conduzca a su destrucción.
Esto no es ingenuidad ni credulidad irreflexiva. El debido proceso importa. La verdad importa. Una acusación no es una condena. Pero el reflejo de proteger inmediatamente la reputación institucional por encima de la dignidad de quien acusa —ese reflejo es un fracaso moral. Es un fracaso que la Iglesia ya ha cometido, con consecuencias catastróficas.
El llamado bíblico es claro: dar audiencia a los vulnerables. No cerrar la puerta antes de que el caso sea presentado. Proverbios nos dice que "el primero en presentar su causa parece tener razón, hasta que llega el otro y lo examina." Ambas partes merecen escrutinio. Pero el escrutinio no es silencio, y la rendición de cuentas no es persecución.
Lo que las instituciones hacen a los hombres —y lo que los hombres hacen a las instituciones—
Hay un diagnóstico más profundo bajo esta historia concreta. Las instituciones que acumulan prestigio tienden a desarrollar una fuerza gravitacional en torno a quienes las integran. El título comienza a definir a la persona. El cargo empieza a sentirse como protección. Y lentamente, de manera casi imperceptible, los principios que justificaron la existencia de la institución pasan a ser secundarios frente a la supervivencia de la institución misma.
Hemos visto esto suceder en corporaciones. En gobiernos. En iglesias. En organizaciones humanitarias. El patrón es lo suficientemente consistente como para que ya no debería sorprendernos, aunque siga afligiéndonos.
Lo que la tradición cristiana ofrece aquí no es cinismo —es realismo sobre la naturaleza humana, moldeado por una teología del pecado—. Lo llamamos depravación total, y pese al nombre dramático, simplemente significa esto: ninguna persona, ninguna estructura, ninguna institución es inmune a la corrupción. Ni la CPI. Ni el Vaticano. Ni el consejo de tu iglesia local. Ni tu pastor favorito. La caída llega hasta el fondo.
Esto no es una excusa para rebajar nuestras expectativas. Es una razón para construir estructuras más sólidas. Procesos transparentes. Supervisión independiente. Una cultura donde quienes acusan son escuchados en lugar de silenciados. Donde los líderes son cuestionados en lugar de protegidos. Estas no son exigencias radicales —son expresiones estructurales de lo que significa tomar en serio la fragilidad humana—.
El peso especial de proteger a los vulnerables
La CPI existe para defender a quienes no tienen otro recurso: los masacrados, los desplazados, los torturados, los esclavizados. El peso simbólico de acusaciones como estas recae con mayor fuerza sobre ellos. Cuando el rostro de la justicia internacional queda enredado en una acusación de conducta personal indebida, no solo se daña la reputación de un hombre. Se erosiona la credibilidad de todo el aparato destinado a dar voz a quienes no tienen voz.
Y eso es algo que Dios toma en serio. A lo largo de ambos Testamentos, la protección de los vulnerables no se presenta como un añadido compasivo a una vida justa —se presenta como la prueba de si la justicia existe en absoluto—. Isaías 1 establece la conexión con claridad: antes de que Dios escuche la adoración de Israel, los llama a "buscar la justicia, socorrer al oprimido, hacer justicia al huérfano, abogar por la viuda." La adoración sin justicia es ruido. El prestigio institucional sin integridad moral es teatro.
El mismo criterio se aplica a los organismos internacionales que al Israel antiguo. No puedes reclamar el manto de la justicia global si proteges a los tuyos de la misma rendición de cuentas que exiges a los demás.
Una respuesta cristiana a un mundo en el que toda institución está rota
¿Dónde nos deja todo esto? No en la desesperación —aunque la desesperación sería una respuesta comprensible—. Y tampoco en el cinismo, que no es más que desesperación con una máscara sofisticada.
Nos deja en el lugar incómodo y necesario de sostener dos verdades al mismo tiempo. Primera: las instituciones humanas están rotas y siempre lo estarán, porque los seres humanos están rotos. Segunda: las instituciones rotas siguen mereciendo ser reformadas, porque la justicia —incluso la justicia parcial, imperfecta y disputada— sigue reflejando algo de la imagen de Dios.
No abandonamos la búsqueda de la rendición de cuentas porque construir instituciones responsables sea difícil. Las construimos de todas formas. Apoyamos a quienes dicen la verdad al poder. Resistimos el reflejo de proteger a la institución a costa del individuo. Exigimos que quienes son investidos con las responsabilidades morales más graves del mundo sean sometidos al escrutinio moral más exigente del mundo.
Y recordamos, con todo el peso que esto conlleva, que hay un Juez que no puede ser corrompido. Un tribunal que no puede ser capturado por el prestigio, la política ni el miedo al ridículo institucional. Un veredicto que será perfectamente verdadero.
Hasta ese día, sometemos a todo tribunal terrenal —incluido el de La Haya— al único criterio que jamás fue inventado por los hombres: hacer justicia, amar la misericordia, caminar con humildad.
Incluso cuando cuesta. Especialmente cuando cuesta.