América a sus 250 años: Lo que la fractura del aniversario revela sobre nosotros
El 250.º cumpleaños de una nación debería ser un momento de gratitud serena. Dos siglos y medio es mucho tiempo para cualquier república. Es aún más para una fundada sobre la audaz afirmación de que todos los hombres son creados iguales, dotados no por un gobierno sino por su Creador de derechos que ningún gobierno puede arrebatarles legítimamente.
Y sin embargo, cuando América cruzó ese umbral, la celebración misma se convirtió en controversia. Lo que debía ser una conmemoración nacional unificadora se fracturó a lo largo de las mismas líneas de ruptura que llevan años dividiendo el país. Surgieron relatos de un acto de cumpleaños cargado de parafernalia partidista: multitudes desbordantes en un lado del balance, helado derretido y puestos vacíos en el otro. Narrativas contrapuestas. Multitudes contrapuestas. Américas contrapuestas, al parecer.
Vale la pena detenerse aquí. No para anotar puntos políticos. No para dictaminar qué versión del evento fue la "real". Sino para plantear la pregunta más profunda que ningún programa de noticias por cable se molestará en formular: ¿Qué dice del alma de una nación el hecho de que no pueda ponerse de acuerdo ni en cómo celebrarse a sí misma?
Los ideales fundacionales siempre fueron un desafío, no una garantía
Los cristianos deberían ser los primeros en sostener los ideales fundacionales de América con ojos limpios: sin cinismo que los descarte ni idolatría que los exalte sin crítica. La Declaración de Independencia fue un desafío lanzado al rostro de la historia. Era una afirmación moral —arraigada, lo comprendieran plenamente sus autores o no, en el imago Dei— de que la dignidad humana no es un regalo político. Es una dádiva divina.
Esa afirmación nunca ha sido vivida a la perfección. No en 1776. No en 1865. No ahora. La brecha entre el credo y la conducta de la nación ha sido siempre la gran tensión irresuelta de la vida americana. Pero ¿el credo en sí? Merece ser defendido. Merece que lloremos cuando es abandonado. Merece que celebremos cuando es honrado.
«La justicia engrandece a las naciones, pero el pecado es la deshonra de los pueblos.» — Proverbios 14:34
Ese versículo no es un eslogan partidista. Es una advertencia de aplicación universal: para la izquierda y para la derecha, para los poderosos y para la oposición, para la Iglesia misma cuando confunde la lealtad política con la fidelidad profética. La justicia no es posesión de ninguna tribu. Es un estándar que juzga a todas.
Cuando el partido se convierte en el fin
He aquí la observación incómoda: cuando la celebración del cumpleaños nacional se convierte principalmente en vehículo de imagen política —para cualquier figura, cualquier partido, cualquier movimiento ideológico— algo importante se ha perdido. El 250.º aniversario de una república le pertenece a la república. Le pertenece al agricultor de Iowa, a la maestra de Georgia, al obrero de Michigan y al inmigrante que prestó juramento de ciudadanía el jueves pasado. No le pertenece al mitin de ningún hombre ni a la narrativa de ningún partido.
Esto no es una condena de la celebración. Celebrar es bueno. El patriotismo, bien ordenado, es una virtud. G. K. Chesterton describió alguna vez el patriotismo como amar a tu país del modo en que amas a tu familia: no porque sea perfecto, sino porque es tuyo y, por tanto, eres responsable de él. No hay nada malo en que una nación organice su propia fiesta.
Lo que fractura esa fiesta —cada vez— es cuando la celebración se convierte en exhibición de dominio en lugar de acto de comunión. Cuando proclama "esta es nuestra América" en vez de "esta es nuestra herencia compartida". Esa lógica excluyente no es nueva en este momento. Pero es especialmente doloroso verla desplegarse en el umbral de los 250 años, cuando las apuestas en torno a la identidad nacional se sienten particularmente altas.
La polarización política y el problema teológico que la subyace
La polarización no es fundamentalmente un problema político. Es un problema espiritual. En su raíz, la polarización es fruto de la idolatría: la elevación de la tribu, el partido o la ideología al lugar que solo le corresponde a Dios. Cuando una identidad política se vuelve absoluta, se convierte en el lente a través del cual se interpreta todo lo demás: la historia, las Escrituras, los demás seres humanos. Incluso Dios mismo queda reclutado al servicio de la causa.
La tradición cristiana tiene una palabra para esto. Se llama desorden: el reconocimiento agustiniano de que el pecado es fundamentalmente el amor en un orden equivocado, el amor a las cosas menores por encima de las mayores. Cuando amamos a nuestra tribu política más que a la verdad, más que a nuestro prójimo, más que a Dios, no estamos cometiendo simplemente un error cívico. Estamos cometiendo uno teológico.
Y la Iglesia —para su gran vergüenza, y esto debe decirse con claridad— ha alimentado con frecuencia este desorden en lugar de corregirlo. Cuando los pastores se convierten en voceros de partido. Cuando las congregaciones se convierten en bloques electorales. Cuando la bandera y la cruz se tratan como símbolos intercambiables. El testimonio de la Iglesia no solo queda disminuido. Queda activamente distorsionado.
Cómo es en realidad una visión cristiana de la identidad nacional
La Iglesia primitiva no tenía un Estado-nación que llamar hogar. Eran, como dijo Pedro, "extranjeros y peregrinos" en el mundo. Su ciudadanía primaria no era romana. Era celestial. Y sin embargo —y esto es crucial— no eran cínicos respecto a las sociedades que habitaban. Pablo les instruyó a orar por los reyes y por quienes ejercen la autoridad. No porque esos reyes fueran justos, sino porque una sociedad ordenada, por imperfecta que sea, crea las condiciones en las que los seres humanos pueden vivir con dignidad y en las que el evangelio puede ser proclamado.
Ese marco sigue siendo el más coherente disponible. Los cristianos pueden amar a una nación sin adorarla. Pueden llorar los fracasos de una nación sin abandonarla. Pueden celebrar sus logros genuinos sin fingir que sus pecados no existen. Pueden sostener en una mano una república de 250 años —con toda su gloria y su sangre, su genio y sus traiciones— y en la otra el evangelio, sin soltar ninguna de las dos.
Esto significa resistir la presión —desde la izquierda y desde la derecha— de hacer de América o bien una historia puramente de opresión o bien una historia puramente de triunfo. El relato honesto es más complejo, y más interesante, de lo que cualquiera de los dos polos permite. Una nación concebida en altos ideales y construida en parte por manos esclavizadas. Una república que abolió esa esclavitud al costo de cientos de miles de vidas. Una democracia que ha extendido sus promesas de manera desigual y que, sin embargo, también ha logrado en ciertos momentos extenderlas más plenamente de lo que parecía posible. Esto no es relativismo. Es historia. Y los cristianos, más que nadie, no deberían temer la historia compleja. La Biblia está llena de ella.
La humildad como acto contracultural
A los 250 años, quizá lo más contracultural que la Iglesia puede ofrecerle a América no sea un programa político. Es la humildad. La postura de un pueblo que sabe que ninguna nación es el instrumento elegido por Dios del modo en que lo fue el antiguo Israel. Que sabe que los imperios se levantan y caen. Que sabe que el arco de la historia se dobla no por la genialidad política, sino por un Dios soberano que actúa a través de —y con frecuencia a pesar de— las instituciones humanas.
La humildad no significa pasividad. No significa desconectarse de la vida cívica ni ser indiferente ante la injusticia. Significa comprometerse con la vida pública sin la ilusión mesiánica de que nuestro bando, nuestro candidato, nuestro partido es el eje sobre el que gira la historia. Significa celebrar lo que genuinamente es bueno en esta nación mientras se llora lo que genuinamente está roto. Significa preocuparse por el bien común —no el bien partidista, no el bien tribal, sino el bien del conjunto— porque eso es lo que el amor al prójimo exige.
El 250.º cumpleaños de América iba a ser complicado desde siempre. La sorpresa habría sido que no lo fuera. Pero la fractura que se exhibió —la incapacidad de compartir siquiera una celebración— es un síntoma que merece tomarse en serio. No con desesperación. Los cristianos no desesperan. Sino con el tipo de duelo lúcido que conduce al arrepentimiento, y el tipo de arrepentimiento que conduce, con el tiempo, a algo mejor.
La república tiene 250 años. El evangelio es más antiguo. Y el evangelio ha sobrevivido a todas las repúblicas que ha tocado. Eso también merece ser recordado.